23/11/10

ARQCUU

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11/11/10

divagando x ahi

12/9/10

If Buildings Could Talk...

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If Buildings Could Talk...





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... some of them would sound like Shakespeare.
Others would speak like the Financial Times,
yet others would praise God, or Allah.
Some would just whisper,
some would loudly sing their own praises,
while others would modestly mumble a few words
and really have nothing to say.
Some are plain dead and don’t speak anymore...
Buildings are like people, in fact.
Old and young, male and female,
ugly and beautiful, fat and skinny,
ambitious and lazy, rich and poor,
clinging to the past
or reaching out to the future.
Don’t get me wrong: this is not a metaphor.
Buildings DO speak to us!
They have messages. Of course.
Some really WANT a constant dialogue with us.
Some rather listen carefully first.
And you have probably noticed:
Some of them like us a lot, some less
and some not at all.
Buildings, like people, are subject to time
and exist in a three-dimensional world.













(by Wim Wenders, July 2010)
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2/9/10

cabeza de alfiler

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Venimos de un huevo mucho más chico que una cabeza de alfiler, y habitamos una piedra que gira en torno de una estrella enana y que contra esa estrella, a la larga, se estrellará.
Pero hemos sido hechos de luz, además de carbono y oxígeno y mierda y muerte y otras cosas, y al fin y al cabo estamos aquí desde que la belleza del universo necesitó que alguien la viera.


Eduardo Galeano



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29/8/10

HABLO DE LA CIUDAD

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HABLO DE LA CIUDAD
A Eliot Weinberger


    novedad de hoy y ruina de pasado mañana, enterrda y resucitada cada día,
   convivida en calles, plazas, autobuses, taxis, cines, teatros, bares, hoteles, palomares, catacumbas,
    la ciudad enorme que cabe en un cuarto de tres metros cuadrados inacabable como una galaxia,
    la ciudad que nos sueña a todos y que todos hacemos y deshacemos y rehacemos mientras soñamos,
    la ciudad que todos soñamos y que cambia sin cesar mientras la soñamos,
    la ciudad que despierta cada cien años y se mira en el espejo de una palabra y no se reconoce y otra vez se echa a dormir,
    la ciudad que brota de los párpados de la mujer que duerme a mi lado y se convierte,
    con sus monumentos y sus estatuas, sus historias y sus leyendas,
    en un manantial hecho de muchos ojos y cada ojo refleja el mismo paisaje detenido,
    antes de las escuelas y las prisiones, los alfabetos y los números, el altar y la ley:
    el río que es cuatro ríos, el huerto, el árbol, la Varona y el  Varón vestido de viento
    —volver, volver, ser otra vez arcilla, bañarse en esa luz, dormir bajo esas luminarias,
    flotar sobre las aguas del tiempo como la hoja llameante del arce que arrastra la corriente,
    volver, ¿estamos dormidos o despiertos?, estamos, nada más estamos, amanece, es temprano,
    estamos en la ciudad, no podemos salir de ella sin caer en  otra, idéntica aunque sea distinta,
    hablo de la ciudad inmensa, realidad diaria hecha de dos palabras: los otros,
    y en cada uno de ellos hay un yo cercenado de un nosotros, un yo a la deriva,
    hablo de la ciudad construida por los muertos, habitada por sus tercos fantasmas, regida por su despótica memoria,
    la ciudad con la que hablo cuando no hablo con nadie y que ahora me dicta estas palabras insomnes,
    hablo de las torres, los puentes, los subterráneos, los hangares, maravillas y desastres,
    El estado abstracto y sus policías concretos, sus pedagogos, sus carceleros, sus predicadores,
    las tiendas en donde hay de todo y gastamos todo y todo se vuelve humo,
    los mercados y sus pirámides de frutos, rotación de las cuatro estaciones, las reses en canal colgando de los garfios, las colinas de especias y las torres de frascos y conservas,
    todos los sabores y los colores, todos los olores y todas las materias, la marea de las voces —agua, metal, madera, barro—, el trajín, el regateo y el trapicheo desde el comienzo de los días,
    hablo de los edificios de cantería y de mármol, de cemento, vidrio, hierro, del gentío en los vestíbulos y portales, de los elevadores que suben y bajan como el mercurio en los termómetros,
    de los bancos y sus consejos de administración, de las fábricas y sus gerentes, de los obreros y sus máquinas incestuosas,
    hablo del desfile inmemorial de la prostitución por calles largas como el deseo y como el aburrimiento,
    del ir y venir de los autos, espejo de nuestros afanes, quehaceres y pasiones (¿por qué, para qué, hacia dónde?),
    de los hospitales siempre repletos y en los que siempre morimos solos,
    hablo de la penumbra de ciertas iglesias y de las llamas titubeantes de los cirios en los altares,
    tímidas lenguas con las que los desamparados hablan con los santos y con las vírgenes en un lenguaje ardiente y entrecortado,
    hablo de la cena bajo la luz tuerta en la mesa coja y los platos desportillados,
    de las tribus inocentes que acampan en los baldíos con sus mujeres y sus hijos, sus animales y sus espectros,
    de las ratas en el albañal y de los gorriones valientes que anidan en los alambres, en las cornisas y en los árboles martirizados,
    de los gatos contemplativos y de sus novelas libertinas a la luz de la luna, diosa cruel de las azoteas,
    de los perros errabundos, que son nuestros franciscanos y nuestros bhikkus, los perros que desentierran los huesos del sol,
    hablo del anacoreta y de la fraternidad de los libertarios, de la conjura de los justicieros y de la banda de los ladrones,
    de la conspiración de los iguales y de la sociedad de amigos del Crimen, del club de los suicidas y de Jack el Destripador,
    del Amigo de los Hombres, afilador de la guillotina, y de César, Delicia del Género Humano,
    hablo del barrio paralítico, el muro llagado, la fuente seca, la estatua pintarrajeada,
    hablo de los basureros del tamaño de una montaña y del sol taciturno que se filtra en el polumo,
    de los vidrios rotos y del desierto de chatarra, del crimen de anoche y del banquete del inmortal Trimalción,
    de la luna entre las antenas de la televisión y de una mariposa sobre un bote de inmundicias,
    hablo de madrugadas como vuelo de garzas en la laguna y del sol de alas transparentes que se posa en los follajes de piedra de las iglesias y del gorjeo de la luz en los tallos de vidrio de los palacios,
    hablo de algunos atardeceres al comienzo del otoño, cascadas de oro incorpóreo, transfiguración de este mundo, todo pierde cuerpo, todo se queda suspenso,
    la luz piensa y cada uno de nosotros se siente pensado por esa luz reflexiva, durante un largo instante el tiempo se disipa, somos aire otra vez,
    hablo del verano y de la noche pausada que crece en el horizonte como un monte de humo que poco a poco se desmorona y cae sobre nosotros como una ola,
    reconciliación de los elementos, la noche se ha tendido y su cuerpo es un río poderoso de pronto dormido, nos mecemos en el oleaje de su respiración, la hora es palpable, la podemos tocar como un fruto,
    han encendido las luces, arden las avenidas con el fulgor del deseo, en los parques la luz eléctrica atraviesa los follajes y cae sobre nosotros una llovizna verde y fosforescente que nos ilumina sin mojarnos, los árboles murmuran, nos dicen algo,
    hay calles en penumbra que son una insinuación sonriente, no sabemos adónde van, tal vez al embarcadero de las islas perdidas,
    hablo de las estrellas sobre las altas terrazas y de las frases indescifrables que escriben en la piedra del cielo,
    hablo del chubasco rápido que azota los vidrios y humilla las arboledad, duró veinticinco minutos y ahora allá arriba hay agujeros azules y chorros de luz, el vapor sube del asfalto, los coches relucen, hay charcos donde navegan barcos de reflejos,
    hablo de nubes nómadas y de una música delgada que ilumina una habitación en un quinto piso y de un rumor de risas en mitad de la noche como agua remota que fluye entre raíces y yerbas,
    hablo del encuentro esperado con esa forma inesperada en la que encarna lo desconocido y se manifiesta a cada uno:
    ojos que son la noche que se entreabre y el día que despierta, el mar que se tiende y la llama que habla, pechos valientes: marea lunar,
    labios que dicen sésamo y el tiempo se abra y el pequeño cuarto se vuelve jardín de metamorfosis y el aire y el fuego se enlazan, la tierra y el agua se confunden,
    o es el advenimiento del instante en que allá, en aquel otro lado que es aquí mismo, la llave se cierra y el tiempo cesa de manar;
    instante del hasta aquí, fin del hipo, del quejido y del ansia, el alma pierde cuerpo y se desploma por un agujero del piso, cae en sí misma, el tiempo se ha desfondado, caminamos por un corredor sin fin, jadeamos en un arenal,
    ¿esa música se aleja o se acerca, esas luces pálidas se encienden o apagan?, canta el espacio, el tiempo se disipa: es el boqueo, es la mirada que resbala por la lisa pared, es la pared que se calla, la pared,
     hablo de nuestra historia pública y de nuestra historia secreta, la tuya y la mía,
    hablo de la selva de piedra, el desierto del profeta, el hormigüero de almas, la congregación de tribus, la casa de los espejos, el laberinto de ecos,
    hablo del gran rumor que viene del fondo de los tiempos, murmullo incoherente de naciones que se juntan o dispersan, rodar de multitudes y sus armas como peñascos que se despeñan, sordo sonar de huesos cayendo en el hoyo de la historia,
    hablo de la ciudad, pastora de siglos, madre que nos engendra y nos devora, nos inventa y nos olvida.

CARTA DE CREENCIA

Octavio Paz

21/8/10

el extranjero

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¿Alguna ves te has sentido extranjero en tú propio país? ¿en tú propia familia? ¿en tú vida? tanto, que de pronto pareciera que es un autómata y no tú, quien "vive", "trabaja" y "ocupa" tu cuerpo...
el contexto que conoces empieza  a cambiar por completo, notas que te mira indiferente por que ya no eres el mismo de antes en un lugar donde apenas pasa nada.






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8/8/10

inception CUU

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inception CUU





heaven heaven heaven heaven heaven heaverrrnn...
can u feel it, can u feel it,
heaven heaven heaven heaven heaven heaverrrnn...


SIN DEJAR DE CANTARLA 




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19/7/10

palacios en el cielo

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“Seguir construyendo palacios en el cielo para todos los que en sueños viajan lejos de la tierra”





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30/6/10

El gozo del arquitecto

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El gozo del arquitecto

El arquitecto y casi todos los humanos -sean artistas o no- disfrutan en dos circunstancias extremas. Para los arquitectos, la primera se concreta en aquellos casos en que la dificultad del emplazamiento, la irregularidad del solar o la severa presión del presupuesto le oponen resistencia y le retan para salir finalmente airoso. Es la parte sacrificial pero heroica, masoquista pero de puro maçon.
La segunda circunstancia, mucho más infrecuente, es aquella en la que a disposición del señor arquitecto se halla prácticamente todo en lo que un profesional podría soñar. Materiales, Libertad, Dinero, Salud y Reverencia.
De la primera opción, si acaba en éxito, nace una perla engastada. De la segunda, se alza, resultado triunfal, una histórica obra maestra. No solo una obra colosal sino gozosa hasta el punto de que el visitante duda sobre lo que le impresiona más: si la magnitud física o la forma del placer a gran escala.



VICENTE VERDÚ


7/6/10

en masa

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"La ciudad ha venido a ser un campo de concentración de soledades en masa"




Gonzalo Arango 




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7/5/10

mi vida en el drive thru



Hace tiempo traigo en la cabeza esta idea de como ya toda las actividades que hacemos en el automovil  sin ya bajarnos de el ,
Ttengo este titulo  'mi vida en el drive thru ' que voy ir poniendo informacion acerca de este tema por ejemplo este video lo encontre en la periferia domestica y venia con un pequeno manifiesto quee nuestra la relacion con el automivil y la forma que nos cambio la vida ....

 y parece que mexico estamos idiotizados con esa idea, ademas depende del coche que manejes es el respeto que mereces...
see ya

El futuro según Disney
Al verlo, surgen inmediatamente una serie de conclusiones en mi cabeza:
  1. Que el “american way of life” se impondría, propiciando una vida bastante individualista
  2. Que el coche es una necesidad, pues la ciudad es territorio y la ciudad densa ha desaparecido
  3. Que el futuro estaba más cerca de Brasilia que de Nueva York
  4. Que el autentico MONUMENTO CONTINUO de Superstudio son las autopistas
  5. Que el salpicadero de los coches en el futuro se parece a una mesa de juegos infantil.
  6. Que un mundo de altísima movilidad no significa tener que moverse (ya lo hace el coche por nosotros)
  7. Que Calatrava aparece en el minuto 2:07
¿Alguna más?
Este video lo encontre vía @bifurcaciones

24/3/10

Regresando al pasado

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Las tinajas
Este sitio era de esos lugares que recuerdas de la infancia donde jugada, nadaba en un rio con muchas piedras a su alrededor, bueno eso era lo que recordaba, de pequeño todos tenemos una escala diferente de las cosas, lo que antes era muy grande y lejos ya de adulto no lo parece tanto. Regreso al mismo lugar y lo encuentro chico, un poco contaminado y casi seco....es un pequeño tramo de un arroyo donde las piedras han sido moldeadas con una suavidad  por el paso del agua a través de los años, pero el sentimiento que no quería olvidar, era ese toque nostálgico que recordaba de chico que siempre nos  pasa al regresar a un lugar que ya no es lo que recuerdas, pero si encontré  esa fuerza que siempre había recordado y sentido del lugar.

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